Хотя М.Б. был прозаиком до мозга костей, стихи он писал. Но большинство из них булгаков сжег, при чем относился к ним он мягко говоря с презрением (не помню уж, что это было за письмо и кому из домашних он писал, но писал о своих стихах саркастически). Пока знаю о существовании двух стихов. Первый - 20е годы, описание жизни в "нехорошей " квартире. Второй - вроде 1930й (не уверен, проверю). А вот о чем он - мне лично пока не очень понятно.
читать дальшеНа Большой Садовой
Стоит дом здоровый.
Живет в доме наш брат –
Организованный пролетариат.
И я затерялся между пролетариатом,
Как какой-нибудь, извините за выражение, атом.
Жаль, некоторых удобств нет,
Например, испорчен в (ате) р-кл(озе)т.
С умывальником тоже беда:
Днем он сухой, а ночью из него на пол течет вода.
Питаемся понемножку:
Сахарин и картошка.
Свет электрический – странной марки:
То потухнет, а то опять ни с того, ни с сего разгорится ярко.
Теперь, впрочем, уже несколько дней горит подряд,
И пролетариат очень рад.
За левой стеной женский голос выводит «бедная чайка...»,
А за правой играют на балалайке.
***
Funeralis (Похороны)
Надо честно сознаться
(Да поможет всевышний Господь),
Вспомнить вновь постараться
Брата – юнкера, кровь и плоть.
Почему ты явился повитый?
Почему так раздроблен твой рот?
Ты в бою неубитый, убитый
Наповал или пулей в живот?
Вспомню ангелов, жгучую водку,
Газы бьют в позолоченный рот,
И во мне перевернутой лодкой
Он в монашеской рясе плывет.
Почему ты явился непрошеный,
Почему ты молчал, не кричал,
Почему твоя лодка брошена
Раньше времени на причал?
Есть в отместку достойная кара.
Почему ты меня не берег?
Я гоним под Господним ударом,
Почему он меня подстерег?
В тот же миг в нашем подполе крысы
Прекратят свой флейтиный свист...
Я уткнусь головой белобрысой
В недописанный лист.
Вероятно, собака завоет,
Улетит нескончаемый страх,
Наконец-то оставят в покое, –
И меня обнимает монах.
Нет, ни разу поганой ложью
Я не пачкал свои уста.
Но боялся, порою, до дрожи
Тех, чья совесть была не чиста.
В землю мерзлую тело залезет,
Но душа отлетит, горяча...
В белых россыпях дальних созвездий
Загорится моя свеча.
(Стырено здесь: www.dombulgakova.ru/index.php?id=129 )"Похороны" - это только попытка воссоздать черновик, найденный в рукописях, так ли он должен был выглядеть - загадка, опять же. Но стих немоного того, странноватый. Хотя и в духе Булгакова.